1693Un inquiétant hiver s’obstine sur mon royaume. Jamais hiver plus implacable ne s’était abattu sur nos terres. Je tombe gravement malade, les médecins, ma mère me croient perdus. Je ne quitte plus mon lit. Est-il enfin temps alors que je tire ma révérence à ce monde ? J’ai vingt huit ans, je n’ai pas peur de la mort. Je l’attends, il me semble l’avoir attendue, désirée durant vingt huit mortelles années. Mes forces m’abandonnent, je ne me nourris que très peu, mais tout cela semble si futile finalement, et comme je me fais à l’idée de mourir, comme je voudrais quitter mon monde de peine et de souffrance. Dissiper mon ennui, ma sordide mélancolie et fuir sur mon bateau blanc, errer à travers les infinis. Je ne voulais pas qu’on arrive à me soigner, car je savais pertinemment qu’on allait
