Киберспорт не для хороших девочек

Пролог

На экране монитора — переливающаяся яркими красками заставка «Лиги». Я замерла, вцепившись в пластик наушников так, будто они — мой последний спасательный круг в этом запертом кабинете.

В комнате пахло дорогой кожей, тяжелым древесным парфюмом Тимофея и моим собственным, почти осязаемым страхом. Он стоял прямо за моей спиной, массивная, неподвижная тень, от которой у меня внутри всё сжималось в ледяной узел.

— Еще раз, Ангел, — голос Тимофея прозвучал над самым ухом. Низкий, ровный, лишенный всякой спешки, от чего по позвоночнику пробежала волна мурашек. — Ты саппорт. Твоя единственная цель в этой жизни — отдавать. Только отдавать.

Я нервно сглотнула, чувствуя холодное прикосновение его руки к затылку. Он не бил. Он просто держал. Властно, с такой плотностью и осознанием собственного доминирования, что любое мое движение казалось бесполезным. Его ладонь была тяжелой, горячей, с жесткими пальцами, привыкшими сжимать рычаги власти, а не хрупкие женские плечи.

На мне был только строгий черный чокер из грубой кожи и рубашка — единственная деталь гардероба, которую он позволял носить, пока я была на рабочем месте, и пока мы были одни.

Я случайно посмотрела в зеркало, висевшее напротив рабочего стола. Миниатюрная блондинка с огромными детскими глазами, в которых сейчас плескалась чистая паника. Тимофей в зеркальном отражении выглядел почти неестественно эффектно. Высокий, с широкими плечами, затянутыми в идеально подогнанную темно-серую рубашку, рукава которой были небрежно закатаны до локтей, обнажая предплечья с отчетливо проступающими венами. Его лицо — эталон холодного аристократизма: резкие скулы, темные, почти черные глаза, в которых не отражался свет, и тонкие губы, сейчас тронутые хищной, предвкушающей улыбкой. Он был похож на хищника, который не просто поймал добычу, а кропотливо выстраивал условия для её полного поглощения.

— Твоя игра… — он медленно провел кончиками пальцев по моей щеке, спускаясь ниже, к линии челюсти, и фиксируя подбородок, — это редкий дар. Ты видишь карту так, как никто из моих игроков. Твой макро-контроль — это искусство. Именно поэтому ты здесь. Именно поэтому я вытащил тебя из той дыры, где ты прозябала.

Его пальцы, словно невзначай, скользнули под ворот моей рубашки, касаясь обнаженной кожи чуть ниже чокера. От одного этого движения у меня перехватило дыхание, а по телу прокатилась предательская волна жара, которую я ненавидела и которой отчаянно боялась.

— Я никогда не ошибаюсь в выборе талантов, — прошептал он, нависая над моим плечом. — Но ты ведь понимаешь, что в мире «Бездны» ты стала не просто игроком? Когда ты поставила подпись на последней странице контракта, ты согласилась на гораздо большее, чем просто тренировки и турниры. Ты стала частью моей команды во всех смыслах этого слова. Частью моего имущества.

Я закрыла глаза, чувствуя на коже его ледяные пальцы. В голове, сквозь гул отчаяния, пульсировала одна единственная мысль: «Пол года назад я была просто одиноким геймером в своей захламленной комнате. Я просто хотела играть… Я ничего не знала о том, что значит принадлежать».

Тогда мне казалось, что это был шанс всей жизни. Письмо от «Бездны». Деньги, слава, возможность заниматься делом, которое я люблю. Я не знала, что за возможность стать сильнейшей в мире придется платить своей свободой, своим телом и своей волей.

Руслан наклонился еще ниже, так что я ощутила горячее дыхание на своей шее.

— Твой талант принадлежит «Бездне», Ангел. Но твое тело… твои чувства… твое полное подчинение… они принадлежат мне лично. И поверь, я умею распоряжаться тем, что по праву принадлежит мне.