A luz do abajur desenha sombras quentes no quarto, lambendo as paredes com uma cor âmbar, como se o próprio ambiente estivesse respirando desejo. Lá fora, o mundo gira com barulho de carros distantes, mas aqui dentro tudo é silêncio, um silêncio carregado, denso, cheio de uma tensão que cresce desde o jantar.
A gente não fala muito.
Só se olha.
E o olhar dele pesa.
Flávio tá deitado, de lado, apoiado no cotovelo, me observando com os olhos escuros como a noite. O peito nu, os ombros largos, as tatuagem no braço revelada. Eu tô sentada na beira da cama, de costas pra ele, vestindo só a camisa dele. Grande, solta, descendo até metade das coxas.
O tecido ainda guarda o cheiro dele, uma mistura de sabonete amadeirado, pele quente e alguma coisa que só pertence a ele. Eu já tô arrepiada se
