XVITrois heures du matin s’affichent. À croire que c’est une heure maudite ; le vibreur agite l’I phone sur le marbre incliné de la table de nuit. Carl s’en saisit juste avant sa chute sur le carrelage.
C’est Ghjuvan, pas le genre de collègue à couper le sommeil réparateur d’un ami d’enfance pour des fariboles. Madom dort comme un bébé avec des boules Quies profondément enfoncées dans les conduits auditifs.
Carl se lève d’un bond, referme la porte de la chambre derrière lui, se dirige à tâtons vers le salon, allume une veilleuse, puis choisit d’aller s’enfermer dans la cuisine.
– Chi chè ?… Porca miséria, porca… marmonne-t-il en guise de bonjour.
– Putanacchjia, Carlu, on est dans la merde… on est ! Le timbre de la voix de Ghjuvan sonne comme u murtoriu, ce tocsin moyenâgeux et lugubre
