XXIGhjuvan décroche. C’est Carl :
– On vient de le serrer !
– Qui ?… Igor ?
– Non, Ykyto.
– Ykyto ? J’ n’te crois pas !
– Officiel…
– Qu’est-ce qu’il dit ?
– Que dalle : il est mort.
– Plombé ?
– Non : suicidé.
– Rafale dans l’ dos ?
– T’as tout faux : Seppuku dans l’ bide !
– Tu t’ fous d’ moi ?
– « Y » s’est fait Hara-kiri !
– Porca miséria, porca…
Après un silence, Carl s’inquiète pour la suite de la planque à Scandola :
– Et Igor Popov ?
– Il’ s’fait attendre.
– Ordre du boss : il nous le faut vivant et pas trop amoché ; percuté ?
– Hé ! Ho ! C’est pour un concours de mode ou quoi ?
– On doit le refiler à l’Ambassade de Russie ; le coup du prototype leur est resté coincé de traviole…
Ghjuvan n’en croit pas ses oreilles. Il aurait signé des deux mains un ordre d’emp
