A casa está em silêncio.
O tipo de silêncio que só existe no meio da madrugada, quando até o vento parece se mover com mais cuidado entre as árvores da propriedade.
A lua entra pelas janelas altas do quarto, desenhando sombras suaves no chão de pedra.
Eu estou acordado.
Não completamente por escolha.
Meu corpo ainda está aprendendo a voltar ao ritmo normal. Dormir vem em pedaços curtos, intercalados com momentos de lucidez em que a mente simplesmente se recusa a descansar.
Ao meu lado, Isabella dorme.
Ela está virada de lado, parcialmente coberta pelo lençol, o cabelo espalhado sobre o travesseiro.
A respiração dela é lenta e regular.
Por um momento eu apenas observo.
Durante meses ela esteve ali no hospital. Sentada em uma cadeira desconfortável, discutindo com médicos, garantin
