Kyle
Mi teléfono suena, sacándome de un sueño profundo. Mientras lo alcanzo en la mesita de noche, noto la hora brillando desde el despertador: 12:13. ¿Qué carajo?
—¿Hola?
—¿Kyle?
—¿Claire?
Me siento, frotándome la cara e intentando comprender esto, mientras la pesada desorientación del sueño todavía nubla mi cerebro.
—Um —titubea—. Sí. Soy yo. Necesito tu ayuda.
Algo no va bien. Su voz suena extraña. Ni siquiera puedo precisar qué es lo que suena así, pero lo hace. Me deslizo hacia arriba en la cama, inclinándome para encender la lámpara. Mis ojos se entornan y parpadean ante la luz intrusiva, las sábanas se amontonan en mi cintura.
—¿Qué está pasando? ¿Dónde estás?
—Estoy en la sede de la policía de Seattle. La que está en la Quinta Avenida —añade como si necesitara direcciones,
