Me aproximei.
Devagar.
Com o peso de quem já enterrou corpo sem nome e carregou caixão sem alma.
Com o cheiro da rua grudado no osso e a mira sempre alerta.
Parei tão perto que o café que ela mexia começou a tremer.
Mas ela não.
Ela ficou ali.
Firme.
De queixo erguido e olhar teimoso.
— “E não esquece de uma coisa, Amara.” — falei, com a voz carregada de faca e cimento. — “Aqui... tu não é nada.”
Vi os olhos dela se acenderem.
De raiva.
De orgulho ferido.
De uma coragem que não cabia naquela cozinha pequena.
Ela largou a colher dentro da panela e deu um passo à frente.
O peito quase encostando no meu.
Os olhos cravados nos meus com uma intensidade que fez até o sangue seco nas minhas veias querer correr de novo.
— “Então se eu não sou nada…” — ela disse, voz baixa, firme,
