Estacionei a Land Rover na frente daquele restaurante de bacana na Barra, um lugar que exalava um cheiro de dinheiro limpo, perfume francês e gente que nunca sentiu o cheiro de uma "boca" ou o estalo de um fuzil na madrugada. Desliguei o motor potente do blindado e, por um segundo, o silêncio dentro da cabine foi mais ensurdecedor do que o barulho de um tiroteio no miolo do Turano. Eu sentia os olhos da Samira em mim, me atravessando, tentando ler o que se passava por baixo da minha carapaça de mármore.
Saí do carro, dei a volta devagar e abri a porta pra ela com uma cortesia que eu não praticava há anos. Antes dela descer, dei aquela conferida de praxe na pista: 360 graus de pura observação. Tudo limpo. Ajustei a minha pistola no cós da calça, ajeitando a camisa de linho por cima pra não
