Viviane Narrando
Depois que Leopardo foi embora, a casa ficou num silêncio estranho. Não era silêncio de paz. Era aquele silêncio pesado, cheio de memórias grudadas nas paredes, cheiro de cigarro barato misturado com perfume caro e gritos que ninguém nunca ouviu.
Olhei em volta e senti um nó na garganta. Ali eu já tinha chorado demais, engolido demais, me calado demais. Aquela sala era testemunha de cada vez que eu acreditei numa promessa dele, cada vez que jurei que seria a última vez. E nunca foi. Até hoje.
Subi pro quarto e encostei a porta. Não tinha vontade de mexer em nada, mas sabia que precisava. O Leopardo tinha razão: eu não podia continuar ali. Então respirei fundo e comecei a arrumar umas roupas. Só o básico. Algumas calças jeans, blusas simples, minhas peças íntimas. Tudo j
