El aroma de croissants recién horneados y rico café oscuro subía por las escaleras, casi lo suficientemente fuerte como para contrarrestar el hedor de los cigarrillos de Monsieur Toulet. Cerré la puerta del baño, agarrando mi ropa en una mano, artículos de tocador y toalla en la otra. El estrecho pasillo estaba alfombrado con una lujosa pila de pelo marrón, en desacuerdo con la época del edificio y mis pies se hundieron en la pila mientras caminaba hacia la habitación que compartía con Emma.
Había sufrido una noche de insomnio, en desacuerdo con Emma, cuyos ronquidos silenciosos habían acompañado mi preocupación e inquietud. Si bien no había llegado a conclusiones definitivas con respecto a las extravagantes afirmaciones de Perrault, no había podido ignorar un hecho irrefutable.
Una esta
