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**Tag 73. Er hat mir eine Kette geschenkt. Ich habe sie aus dem Fenster geworfen.**
Nicht wörtlich. Die Fenster ließen sich nicht öffnen – bodentiefe Glaswände, dicht verschlossen, klimatisierte Perfektion, die die Welt draußen und Lysandra drinnen hielt.
Aber sie *wollte* sie aus dem Fenster werfen.
Wollte zusehen, wie sie aus dem 68. Stock stürzte und auf dem Bürgersteig zerschellte, wollte sehen, wie etwas Teures und Schönes zerstört wurde, so wie sie sich jedes Mal zerstört fühlte, wenn er ihr etwas schenkte, das sie nicht wollte, nicht ablehnen konnte, ohne undankbar zu wirken.
Die Kette lag wie eine Anklage auf ihrem Kissen.
Diamant. Weißgold. Zart. Wahrscheinlich mehr gekostet als die Beerdigung ihrer Mutter.
Der Zettel daneben: *„Für den heutigen Galaabend. – C“*
Kein *
