Point de vue: Don Ernesto
Je suis assis sur le lit de ma cellule. Le matelas est dur, usé, et chaque ressort semble vouloir transpercer mon dos. Les murs sont gris, couverts de fissures et d’humidité. Une petite fenêtre en hauteur laisse entrer une lumière faible, presque triste. Tout est silencieux, sauf parfois le bruit des pas d’un gardien ou les cris d’un prisonnier dans un autre couloir. C’est ici que je passe mes journées, seul, enfermé, à réfléchir. Et plus le temps passe, plus les regrets me dévorent.
Je pensais être fort. Je pensais être respecté, intouchable. Pendant des années, j’ai vécu dans l’ombre de la peur que j’imposais. Mais aujourd’hui, dans cette cellule, je comprends que je ne suis rien d’autre qu’un vieil homme brisé. Je n’ai plus de pouvoir, plus de respect, plus d
