Душа, закалённая пытками,
Оплавлена в горне войны…
Я крылья шью паутинками
Из свежей весенней листвы…
Меж наковальней и молотом,
Дух, погребенный под плиткой.
Я по жизни плачу́ всё втридорога,
Путаясь чертовой ниткой…
Я начинаю думать, что в меня вселился дух какого бунтаря из далекого прошлого. Кто-то страшно безбашенный, из числа зачинщиков великих бунтов, революций и тому подобного. Такие люди, что с жалким обломком меча шли против вражеской армии и прежде, чем умереть, забирали с собою на тот свет добрую часть противников, если не всех. Какие-то великие воины прошлого, может быть?
Иначе как объяснить хладнокровность, с которой я стала смотреть на ситуации, происходящие со мной? Может позже, когда я буду в безопасности, меня накроет откат и я буду сотрясаться в нервных рыданиях
