Le Bon Genre De Mauvaise Fille

Malu

Malu

Quand j’arrive à la maison, je claque la porte après être entrée. Je vois mes yeux dans le miroir, entourés de bavures de mascara et bouffis d’avoir trop pleuré. C’est la dernière fois que je verse des larmes pour eux. Les liens sont définitivement rompus après ce qui est arrivé aujourd’hui.

Retourner à la maison est toujours très difficile. Je ne sais même pas si je peux appeler le fait d'aller dans la maison de ceux qui m'ont mis au monde un retour à la maison, puisque cette grande maison n'a jamais été un véritable foyer pour moi. L’honorable juge Eduardo Figueroa Bragança et la mondaine Lucia Bragança aussi connus sous le nom de mes parents, ne sont pas la définition de vrais parents. Ils se sont mariés il y a plusieurs années après un arrangement de famille et depuis ils appartiennent à la haute société de notre petite ville.

La maison de mes parents est un manoir qui, pour moi, ressemble plus à un donjon. Impeccablement décorée, où tout a une place précise, cette maison est extrêmement oppressante pour un esprit libre comme le mien. Mes parents sont froids, indifférents, distants. Les seuls baisers et câlins dont je me souviens étaient ceux que me faisaient les nounous et gouvernantes qui, subrepticement, essayaient de me donner une enfance normale. Peut-être que c’est la raison pour laquelle je suis autant en demande aujourd’hui. Je suis une personne tactile, quelqu’un qui aime prendre, toucher, tenir, parler avec les mains et friande d’affection humaine.

Quand mon frère, de deux ans plus jeune que moi, est né, je croyais que j’allais enfin avoir quelqu’un qui allait me donner l’affection dont j’avais besoin. Je pensais qu’il serait quelqu’un avec qui partager mes sentiments et qu’il serait mon ami. Quelle erreur.

Eduardo Junior. – Il est interdit de l'appeler Du, Dudu, Edu ou tout autre surnom, ce qui signifierait la fin du monde pour lui. – est presque une petite réplique de mes parents. Il étudie très dur et à l’âge de quinze ans, il a été admis dans l’une des plus prestigieuses universités du pays. Tout ce qu’il veut c’est devenir juge comme mon père, alors que moi je déteste le droit et rêve d’études artistiques pour vivre de ma passion : l’art. Manifestement, le couple parfait ne l’autorise pas. J’ai dû aller à la fac de droit, avoir à peine la moyenne au fil des semestres et sécher le plus de cours possible. Je me sens piégée comme un condamné à mort qui n'arrive pas à entrevoir une solution à sa situation.

Dans la grande ville, j’habite dans une des propriétés de mes parents qui me supportent financièrement pour que je puisse me concentrer sur mes études et, dans le futur, suivre la carrière qu’ils ont choisie pour moi.

En parallèle, je peins. Puisque personne ne me rend visite, j’ai transformé l’une des chambres en atelier dans lequel je passe des heures et des heures, y trouvant mon bonheur. Je peins des visages, des paysages, des choses qui me viennent en tête au détour d’un rêve. Comme je dois donner un rapport de mes dépenses et que mes parents ne me laisseraient pas gaspiller de l’argent dans de la peinture, des toiles ou des pinceaux, je travaille en tant que serveuse dans un bar chaque soir du jeudi au dimanche, utilisant le reste de la semaine pour peindre ou, quand je décide de me lever tôt, aller en cours. Je gagne pas mal d’argent avec les pourboires, ce qui me permet d’investir dans mon matériel.

Pour des raisons évidentes, après quelque temps de cette vie très occupée, mon corps commence à se plaindre, tout comme mon cœur. Je passe plus de temps à être déprimée qu'à me sentir bien dans ma peau, mais je fais de mon mieux pour cacher toutes les choses qui font souffrir mon âme. Les cigarettes et les toiles où je déverse mon cœur sont mes principaux compagnons quotidiens. Cependant, pour tous les autres, je mets un point d'honneur à toujours exprimer ma joie et à ne laisser personne voir ma douleur.

La seule personne qui me connaît assez bien pour apercevoir mes émotions, c’est Rafa. On est amis depuis quatre ans, mais il me connaît mieux que je ne me connais moi-même. Il déteste mon job au bar, parce qu’il pense que les types peuvent profiter de moi, comme si j’étais une fleur fragile, ce que je ne suis pas. Je suis plus une Maléfique qu’une Blanche-Neige.

Il connaît mon amour pour l’art et mon aversion pour le droit. Après quelques conversations à ce propos, j'ai réussi à rassembler le courage nécessaire pour dire à mes parents que je change de matière principale à l'université. Rafa est déjà diplômé et, sans lui pour m’encourager, je sais que je ne peux pas continuer dans ce cursus.

Je me promène dans la maison et vais dans ma chambre. Regardant dans le grand miroir suspendu à la porte de la penderie, je vois à travers cette piste lugubre des larmes sur mon visage, une ecchymose violette sur ma joue. Lorsque j'enlève ma chemise à carreaux aux manches longues, je peux voir ma peau pâle ornée de tatouages, ainsi que les marques des doigts laissées par une poigne serrée. J'enlève aussi mon jean, me tenant seulement en sous-vêtements devant le miroir, pour voir les marques de ceinture sur mes jambes.

Je ferme les yeux, mais je peux encore entendre leurs cris et leurs insultes. Traînée, mendiante, s****e, ce sont quelques uns des mots par lesquels ils ont l’habitude de m’appeler. Je me regarde dans le miroir, ne reconnaissant pas l’image douloureuse en face de moi. Sentant le goût du sang dans ma bouche, je me promets à moi-même que c’est la dernière fois qu’ils me maltraitent comme ça. Je ne les laisserai plus jamais m’atteindre, physiquement ou mentalement.

Je vais ensuite dans la salle de bain, cherchant le confort d’une douche chaude. Je sais que c’est ce dont j’ai besoin pour rassembler mes forces. Autorisant l’eau à couler le long de mes longs cheveux colorés, je pense à ce que je dois faire après.

J’éteins la douche et j’appelle Tito, le manager du bar où je travaille.

- Salut, Malu.

- Salut, Tito. Désolé de prévenir aussi tard, mais je ne pourrais pas travailler ce soir.

- Tu es toujours chez tes parents ? me demande-t-il, inquiet.

- Non, Sweetie, je suis déjà rentrée, mais je ne me sens pas très bien. Je vais prendre un antidouleur et me coucher. Je suis sûrement fatiguée à cause du long trajet. Je lui réponds en espérant qu’il ne me pose pas trop de questions. Je déteste mentir et je ne suis jamais capable de lui cacher des choses. Tito a probablement la cinquantaine passée mais il agit comme un garçon de dix-sept ans. Surfeur, toujours à faire des blagues et de bonne compagnie, il est une personne merveilleuse et il m’a toujours traité avec le plus grand respect. Il m’a donné un travail même en sachant que je n’avais pas d’expérience dans ce domaine.

- Alors reposes-toi, petite Malu, je m’occupe de tout ici.

Je le remercie et je raccroche, promettant de prendre soin de moi. Après avoir séché mon corps et mes cheveux, je démêle ces derniers devant le miroir de la salle de bain. En ce moment, ils sont blonds platines, avec des racines foncées et plus longs qu’ils ne l’ont jamais été. Sans réfléchir, j’attrape une paire de ciseaux et les coupe au niveau de ma nuque, jetant toute ma frustration dans ces longues mèches. Je regarde mon propre reflet et je réalise que mes cheveux ne sont plus égaux. Mes yeux, bouffis et rouges d’avoir trop pleuré, ajoutent un air encore plus dramatique à mon apparence. Fait chier.

Je pars dans le salon, enroulée dans une serviette. J’attrape une bouteille de whisky, verse généreusement le liquide dans un verre et j’allume ensuite une cigarette. Je mets un peu de musique, et je m’assois sur le fauteuil du balcon.

La voix mélancolique d’Amy Winehouse me laisse me perdre dans mes pensées jusqu’à ce que le bruit de la porte d’entrée qui s’ouvre m’en sorte et que quelqu’un m’appelle.

- T’es où, Malu ? Rafa est le seul à part moi à avoir les clés de chez moi. Je lui ai donné un double quand il a commencé à se plaindre du fait que je me coupe du monde quand je peins et qu’il restait dehors à sonner sans être entendu.

- Sur le balcon ! Je lui réponds en apportant le verre à mes lèvres. Je le regarde précautionneusement, réalisant qu’il est encore plus beau aujourd’hui qu’il ne l’a jamais été. Presque vingt-quatre ans et travaillant dur pour un cabinet juridique, il ressemble à peine au garçon que j’ai rencontré le premier jour à l’université. Il est un homme maintenant. Son corps est fort, mis en valeur par un haut bleu et une paire de jeans. Ses cheveux courts et sa barbe rasée lui donnent un air encore plus âgé. La seule chose qui n’a pas changé c’est son parfum et sa peau bronzée. Rafa adore être dehors à faire des activités.

- Je suis allé au bar et Tito m’a dit que tu ne travaillais pas ce soir. Comment s’est passé la conversation avec tes parents ? me demande-t-il en entrant sur le balcon alors que je prends une bouffée de ma cigarette presque finie.

- Je dois déménager. Je lui apprends la nouvelle sans lui faire face. Je ne veux pas bouger d’un centimètre, parce que mon corps me fait mal.

- p****n, Malu ! C’est quoi sur ton visage ? Et qu’est-ce qui est arrivé à tes cheveux ? demande-t-il, clairement inquiet. Je touche mes mèches inégales, les regarde et une larme solitaire s’échappe de mes yeux.

- J’ai aussi besoin d’aller chez le coiffeur. Je réponds en me retournant vers l’horizon. Il vient plus près, s’asseyant juste à coté de moi. Après avoir pris le verre vide de ma main et ma cigarette, il me prend dans ses bras et me relève.

- Allez, viens, je vais prendre soin de toi, me dit-il d’une voix faible, me ramenant à l’intérieur. Je me blottis contre son torse, m'autorisant le soulagement de savoir que je ne suis pas seule. Pas complètement.

Chapitre quatre

“Ce qui nous définit c’est la façon dont on se relève après être tombé.”

John Hughes