Gia Vallenari
El aire en el restaurante parecía haberse agotado de repente, dejando un vacío denso que me oprimía los pulmones.
Miré a Ricardo y a Elena; sus rostros reflejaban una satisfacción hambrienta, esa mirada que tienen los coleccionistas cuando están a punto de adquirir una pieza única y rara para su vitrina privada. No me veían como a una mujer independiente, me veían como el sello final de una alianza dinástica que mis abuelos ya habían pactado en las sombras.
Sentí el sudor frío bajando por mi espalda. Andrés no lo había dicho aún, no había pronunciado las palabras definitivas, pero todo en su lenguaje corporal —la forma en que se inclinaba hacia mí, la seriedad casi ceremonial de su voz y el respaldo silencioso de sus padres— indicaba que el hacha estaba a punto de caer.
