Maximilian Von Stein
El motor del coche rugía en un susurro mecánico mientras devorábamos los kilómetros de vuelta a la ciudad, pero el estruendo dentro de mi cabeza era ensordecedor. Cada vez que cerraba los ojos por un segundo, veía aquel trozo de papel arrugado, aquellas letras trazadas con una confianza asquerosa que me quemaban las retinas y me revolvían el estómago.
"Llámame cuando tu papá te deje en casa".
Hijo de puta.
Sentía una presión en el pecho, un peso denso y oscuro que no era solo celos; era un golpe directo a la base de mi estructura, a mi orgullo, a mi virilidad. ¿Su padre? Me había llamado "su padre".
El insulto no era gratuito; era una flecha envenenada lanzada. No solo me había faltado al respeto a mí, sino que había reducido la intensidad volcánica de lo que
