— Gosto da sua preocupação, do seu cuidado… — sua voz sai rouca, embargada.— Sempre me virei sozinho. Nunca tive ninguém que realmente cuidasse de mim.
Engulo em seco, o peito apertando diante da confissão. Porque sei que ele está falando muito mais do que parece. Sei que há cicatrizes dentro dele tão profundas quanto essa que estou tentando tratar.
— Alguém tem que fazer isso — murmuro, desviando o olhar antes que ele veja tudo que estou sentindo.
Mas Dante me conhece bem demais. Sua mão toca meu rosto, e o gesto é tão delicado, tão inesperado, que me tira o ar. Seus dedos deslizam devagar pela minha pele, como se estivessem tentando memorizar cada detalhe.
— Sorte a minha que esse alguém é você.
E, naquele instante, percebo que estou completamente perdida. Porque mesmo ferido, mesmo
