Утро в Грохе пришло тихо, как вздох, что вырывался из груди после долгой ночи. Серый свет пробивался сквозь узкие окна, ложился на пол тонкими полосами, что дрожали, как дым, застывший в холодном воздухе. Я сидела на краю кровати, сжимая в руках обугленный свиток, найденный в тайной комнате — его шершавые края впивались в пальцы, как осколки стекла, что резали кожу, но не давали ответов. За окном ветер гнал клочья облаков по небу, их тени скользили по двору, где факелы догорали, оставляя лишь слабые искры, что мигали, как звёзды, готовые угаснуть. Комната была холодной, несмотря на тлеющую лампу в углу — её золотистый свет дрожал на деревянных стенах, отбрасывая длинные блики, что танцевали, как призраки, шептавшие о тайнах, которых я не могла разгадать.
Пустая кровать соседки смотрела н
