Ele olhava para mim com sangue nos olhos. Não era surpresa alguma para mim saber do ranço que o meu pai tem nutrido pela a minha mãe, Verônica Mendes é o d***o em figura de mulher, pelo menos na versão da nossa história onde ela fez parte um dia. Não me interessa se com outro um marido e com um outro filho ela é uma personagem diferente.
— Ela... – tomei fôlego. — Veio me contar que tem um filho de cinco anos doente precisando de um transplante, e me pediu para fazer um tipo de teste para saber se sou compatível. Ela quer que eu doe um pedaço do meu fígado pra ele – contei, sentindo meu estômago revirar.
— Só pode ser brincadeira – ele reclamou, coçando a nuca, impaciente. — Com qual direito ela acha que pode pedir alguma coisa à você? Depois de tudo o que ela fez...
— O nome dele é
