Os dias seguintes viraram um ciclo que Celine não sabia quanto tempo ia aguentar.
Acordar cedo, muitas vezes antes do sol, tomar um café às pressas na cozinha, com Rosa enfiando um pedaço de pão na mão dela e mandando comer direito. Entrar no carro com Marco ou outro segurança, seguir até a clínica, passar horas ao lado da mãe. Voltar à mansão no fim do dia, tomar banho, cozinhar alguma coisa, desabar na cama. Repetir.
O mundo dela encolheu até caber em dois lugares: o quarto branco da UTI e a cozinha da casa de Adrian.
A clínica era outro mundo comparado ao hospital público: corredores claros, cheiro de limpeza cara, enfermeiras que chamavam sua mãe pelo nome e explicavam tudo devagar, médicos que olhavam no olho e não na fila. Os aparelhos apitavam menos desesperados, os lençóis eram
