Твой последний кошмар

Глава7

***

Ничто не начинается красиво.

Главное — что будет дальше.

***

Колокол над дверью звенит тихо — почти вежливо — когда я захожу внутрь.

Запах кофе накрывает сразу: тёплый, сладкий, чуть обжаренный.

Внутри мягкий свет, деревянные стены, зелёные растения в банках... миленько. Очень миленько.

Не такая уж плохая идея, Элли.

Я делаю несколько шагов к стойке и оглядываюсь.

Пусто.

Никого.

Только кофемашина тихо шкварчит на фоне, будто тоже ждёт своего момента.

— Эй, — говорю осторожно. — Тут есть кто-нибудь?

Тишина отвечает мне эхом.

Я уже думаю, что перепутала время, когда дверь в подсобку резко приоткрывается, и из-за неё выглядывает парень — лет двадцати восьми, может тридцати. Светлая рубашка закатана по локоть, волосы чуть взъерошены, как будто он пять минут спорил с кофемолкой и проиграл.

Он видит меня — и мгновенно улыбается, легко, обаятельно.

— О! Живая клиентка! Или... — он поднимает бровь, — ты на собеседование?

Я киваю.

— Тогда тебе везёт, — говорит он. — Менеджер немного задерживается. А я — временно играю её роль.

Он театрально приказывает мне:

— Прошу, присаживайся. Сейчас я проверю, достаточно ли ты любишь кофе, чтобы работать с нами.

Я моргаю.

— Ты...

Он слегка удивлённо улыбается:

— Я Зак. А ты — Элли, верно? Тот самый «кандидат на семь вечера»?

Я киваю ещё раз.

— Отлично. Значит так. Пока менеджера нет, я задам тебе пару вопросов. Это неофициально. Просто хочу понять: ты вообще выживаешь ввести заказ и не уронить чашку?

— Ну... — я улыбаюсь, — сегодня я уже пережила попадание мяча в голову. Думаю, чашку смогу удержать.

Эдди приподнимает бровь.

— Мяч?

— Длинная история.

— Отлично. Люблю длинные истории. Особенно если они мешают людям приходить в себя. — Он щёлкает пальцами. — Ладно, садись. Сейчас сделаю тебе что-нибудь вкусное.

— Бесплатно?

— Брешь в бюджете компенсирую своей зарплатой.

Я смеюсь — и сажусь на высокий стул у стойки.

Он разворачивается к кофемашине:

— И да, — бросает он через плечо. — Я тут бармен. По совместительству бариста. Иногда психолог. Иногда техподдержка. Иногда человек, который отпугивает странных гостей.

— То есть ты работаешь за всех?

Он фыркает.

— Ну... менеджер Лора считает, что я «очень гибкий». А я считаю, что она просто любит экономить на персонале.

Он ставит чашку на стойку, и тёплый карамельный запах сразу будто укутывает меня.

— Это тебе. Нервный вечер требует сладкого.

Я беру чашку, ощущая тепло сквозь пальцы.

Чёрт. Он правда угадал.

Он смотрит на меня чуть внимательнее, чем требуется от баристы, — взгляд мягкий, тёплый, почти изучающий.

И внезапно хлопает ладонями, будто принимает решение:

— Так! Мини-опрос. Неофициальный. Совсем не по правилам. Но я считаю его крайне важным.

Я моргаю.

— Ладно... задавай.

Он опирается о стойку, словно собирается провести психологический тест:

— Первое. Если клиент говорит «сделайте мне что-нибудь сладкое», что ты сделаешь?

А) Паникуешь. Б) Делаешь вид, что умерла. В) Спрашиваешь, как сладко он хочет умереть от сахара?

Я непроизвольно смеюсь:

— Вариант В.

— Отлично, — он кивает. — У тебя есть потенциал к пассивной агрессии. Это ключевой навык в кофейне.

Он делает пометку в воображаемом блокноте:

— Следующий вопрос. Если кофемолка внезапно решит взорваться — а она периодически так делает, — что ты сделаешь? А) Кричишь. Б) Вызываешь экзорциста. В) Зовёшь меня.

— Вариант В?

— Правильный ответ всегда В, — важно говорит он. — Потому что она взрывается только, когда я рядом.

Я улыбаюсь шире.

Он готовится к новому вопросу — уже поднимает руку, когда вдруг...

Дверь входа звенит.

Тонкий звон.

Поверх него — запах дыма.

Я поворачиваюсь.

Входит девушка — высокая, стройная, брюнетка с идеально прямыми волосами. На ней пальто, в руке пачка сигарет, а на лице выражение человека, который уже два часа злится, но не может вспомнить на кого именно.

Красная помада. Холодные глаза.

Словно сошла со съёмок сериала про крутых адвокатов.

Зак сразу выпрямляется:

— А вот и Лора.

Она поднимает взгляд, видит меня — и резко, хмыкнув, переводит глаза на него:

— Зак, что случилось?

— Это Элли, — радостно сообщает он. — На собеседование. Я уже немного разогрел её вопросиками.

Лора щурится:

— Разогревать ты будешь своих девушек в постели, а не кандидатов в этом кафе. Возомнил себя директором.

Она даёт ему лёгкий подзатыльник. Не больно. Зато очень показательно.

Зак драматично прижимает руку к голове:

— Это нападение на сотрудника. Я ухожу в профсоюз.

— Иди, — отвечает она сухо. — Там как раз не хватает клоунов.

Он отвешивает ей смешной поклон и отходит к кофемашине.

Лора возвращает взгляд ко мне — уже спокойный, деловой:

— Элли. Прости за это цирковое представление. — Она роняет пачку сигарет на стойку. — Я даже не была в курсе, что ты сегодня придёшь. Этот гад сам ответил на звонок и назначил собеседование.

Зак из-за стойки выкрикивает:

— Потому что у тебя был перерыв! Ты третий раз сегодня выходила курить!

Лора игнорирует, и жестом показывает на дверь в глубине:

— Пошли Элли.

Мы идём по узкому коридору. Лора идёт так, будто этот коридор принадлежит ей по праву рождения — уверенная походка, запах лёгких дорогих духов и лёгкий аромат табака, который она даже не пытается скрыть.

Она открывает дверь ногой — свободной, привычной, чуть раздражённой.

Внутри кабинет: маленький, но аккуратный. Стол, компьютер, стопка бумаг и банка с конфетами. Банка, кстати, пустая — похоже, её использование строго одностороннее.

— Садись, — бросает она, указывая на стул напротив.

Я сажусь.

Она садится тоже, скрещивает ноги, закладывает волосы за ухо и смотрит так, будто я — документ, который нужно быстро прочитать и решить: выбросить или оставить.

— Так, Элли, — говорит она. — Начнём просто. Почему работа здесь? И, пожалуйста, не говори, что «любишь людей». Я в это не верю.

Я моргаю.

Хорошо. Будем честными.

— Мне нужна подработка, — начинаю я. — Я учусь недалеко, в кампусе, на четвёртом курсе психологии. И мне нужно чем-то закрывать вечера после занятий. А тут... — я оглядываюсь на уютные стены, мягкий свет, стеклянные баночки с растениями, — тут атмосфера нормальная. Не токсичная. И спокойная.

Лора чуть поднимает бровь.

— Психология, значит... отлично. Нам как раз нужен кто-то, кто выдержит истерики дофаминозависимых студентов в понедельник.

Она делает пометку в блокноте — быструю, резкую, почти хирургическую.

— График? — спрашивает она. — Когда ты вообще жива?

— После пяти. И по выходным — свободна.

Лора хмыкает, будто проверяет мою честность на рентгене.

— И ты уверена, что не будешь валиться с ног?

— Я... — я делаю короткий вдох. — Справлюсь.

Лора кивает.

— Ладно. Опыт есть? Любой? Хот-доги, фастфуд, продажи, обеденные линии?

— Никакого, — признаюсь.

— Это хорошо.

— Хорошо?

— Ноль опыта — ноль плохих привычек, — объясняет она. — Не придётся переучивать. С Заком, например, до сих пор мучаюсь.

Она делает пару быстрых пометок.

Потом — ещё один взгляд на меня.

— Ты пунктуальная?

— Стараюсь.

— В Maple & Bean «стараюсь» означает «нет». Ты пунктуальная или нет?

Я выдыхаю:

— Да. Пунктуальная.

Она кивает и закрывает тетрадь.

— Хорошо. Тогда график. Первые недели — хаос. Ты выходишь, когда мне нужно. Никаких «ой, у меня там дела». Поняла?

— Да.

— Дальше — стабильный график. Скорее всего, три дня в неделю. Возможно — четыре.

Она встаёт из-за стола.

— И последнее. Самое главное.

Наклоняется ко мне чуть ближе.

— Умеешь ли ты общаться с людьми, которых иногда хочется выкинуть через окно?

Я улыбаюсь — чуть-чуть.

— Думаю... да.

Лора смотрит ещё секунду.

И кивает:

— Тогда ты нам подходишь.

У меня внутри что-то облегчённо хлопает крыльями.

Но Лора поднимает палец:

— Это не означает, что ты принята. Это означает, что я дам тебе шанс. Завтра — практика. После твоих пар. Часов в шесть. Зак тебя обучит.

— Зак? — уточняю.

Она закатывает глаза:

— Да. Наш местный бариста-полу-психолог. Не обращай внимания на его шутки. Иногда он полезный.

Она направляется к двери, и я тоже поднимаюсь.

— Тогда пошли, — говорит она, разворачиваясь. — Я тебя проведу.

Мы выходим из её кабинета в коридор. Лора идёт быстро, как человек, у которого в голове одновременно десять дел и ни одно не терпит паузы. Я едва успеваю за ней, пока она коротко бросает через плечо:

— Кофе сейчас бесплатно не наливай. Зак уже наверняка что-то выдал без разрешения.

Я смущённо улыбаюсь. Она это замечает боковым взглядом:

— Он тебе уже льстил? Или рассказывал, что «все бариста — недооценённые гении»?

— Эм... — я сжимаю пальцы на ремешке сумки. — Что-то вроде.

— Типично, — хмыкает она. — Не ведись. Он милый, но если дать ему лишнюю свободу — через неделю заведёт фан-клуб и будет принимать заявки на автографы.

Мы сворачиваем налево, и Лора лёгким движением открывает дверь обратно в зал.

Зак вскидывает голову:

— НУ ЧТО?!

Лора даже не останавливается:

— Зак, веди себя прилично. И не трогай кандидатку. Она ещё может передумать.

— Я ничего... — возмущённо начинает он, но Лора уже выводит меня ближе к выходу.

У двери она останавливается, разворачивается ко мне:

— Завтра. Шесть. И, Элли...

Она осматривает меня коротко — будто делает контрольную проверку на прочность.

— Ты справишься.

Это не похоже на похвалу.

Больше — как факт, который она уже себе отметила.

Я киваю:

— Спасибо, Лора.

Она открывает мне дверь и махает ладонью, как бы выгоняя:

— Иди. Отдыхай. Завтра будет день посложнее.