Твой последний кошмар

Глава 15

***

Чем глубже рана, тем тише человек.

***

Коридор кампуса гудит как всегда: чужие шаги, голоса, хлопающие дверцы шкафчиков. Утро такое же, как и сотни других... если бы не ощущение, что внутри меня до сих пор дрожит ночной холод.

Кейт идёт рядом — бодрая, с кофе в руках, волосы собраны в идеальный высокий хвост. И буквально через три секунды она начинает:

— Так... — она делает паузу. —Ты мне расскажешь, где пропала прошлой ночью? Или играть в угадайку?

Я закатываю глаза:

— Кейт...

— Что Кейт? — она тычет мне в плечо стаканом. — Ты пришла в комнату почти в час ночи, вся красная, будто бежала марафон, и в мужской куртке. В мужской, Элли!

Она поднимает брови:

— К тебе кто-то приставал? Ты была на свидании? Что это вообще было?

— Ничего, — тихо отвечаю я. — Мы просто... смотрели на звёзды за городом.

Она останавливается так резко, что я почти спотыкаюсь.

— «Мы» — это кто?

— Сэм. И... его друг.

— Его друг? — голос Кейт становится опасно высоким. — «Друг», у которого куртки XL? Элли, что за друг? И почему ты смотрела на звёзды с незнакомыми парнями ночью за городом?!

Я сжимаю губы.

— Это долгая история...

— Отлично, — Кейт вскидывает подбородок. — У нас есть ровно пять минут до лекции — давай краткую версию.

Я уже ищу слова, которые звучали бы достаточно уверенно, чтобы её успокоить, когда громкий звук телефона разрывает коридор.

Наши телефоны почти одновременно вибрируют.

Кейт бросает взгляд на экран.

В следующую секунду её лицо резко меняется.

— О, боже... — шепчет она. — Элли, посмотри.

Я достаю телефон.

Есть оповещение о новости.

Щелчок.

Экран мерцает.

«ПРОПАВШАЯ ДЕВУШКА.

В последний раз её видели около полуночи, возле трассы за городом...»

Сердце в горло.

Дата.

Время.

00:50.

Кейт продолжает читать вслух:

— «Девушка, 28 лет, возвращалась домой. Следы обрываются в районе северной трассы. Полиция просит всех, кто был в той области после одиннадцати вечера...» — Она поднимает глаза. — Элли...

Я не отвечаю.

Потому что внутри всё леденеет.

Не от новости.

От совпадения.

От времени.

От его голоса, который прошивает мне память:

«Живой. Пока.»

Кейт дёргает меня за рукав:

— Элли... как ты думаешь? Она... — её голос срывается на шёпот, — она мертва?

Слова висят в воздухе. Я чувствую, как внутри что-то болезненно ёкает, но лицо остаётся спокойным. Слишком спокойным.

— Кейт, — я развожу руками, — ну ты сразу в самый худший вариант. Может, она просто... не знаю... решила уйти в туманную ночь и начать новую жизнь. Ты же любишь драму — вот идеальный сценарий.

Кейт приподнимает бровь:

— Ты правда считаешь, что люди пропадают просто так?

— А ты правда считаешь, что каждая новость — это маньяк в кустах? — парирую я. — Расслабься. Полицейские часто пишут «пропала», а через пару часов человек находится у своего бойфренда... или у подруги...

Кейт смотрит на меня ещё пару секунд, потом выдыхает:

— Знаешь... иногда ты жутко спокойно реагируешь. Прям... пугающе спокойно.

— Это называется адаптивный механизм реагирования на стресс. Мы это на второй паре проходили.

Кейт снова смотрит в телефон:

— Тут пишут, что её видели возле северной трассы... — она смотрит на меня. — А ты вчера где была? В какой части?

Я мгновенно перехватываю её взгляд — и перебиваю раньше, чем она успевает закончить:

— Кейт, ну пожалуйста, не начинай. — Я фыркаю, делая вид, что раздражена. — Если бы я была возле той трассы, я бы уже лежала лицом в ковёр в участке, а не шла с тобой на пары. Расслабься.

Кейт на секунду растерянно моргает:

— Я просто спросила...

— А я просто не хочу превращать каждую новость в расследование.

— Элли, да что с тобой происходит?

— Со мной? Ничего. Я спала три часа и пытаюсь вспомнить хотя бы одно определение из учебника. А ещё у меня контрольная по поведенческой психологии... через минуту. Это всё, что происходит.

Кейт щурится, склоняет голову, будто пытается увидеть то, что я прячу.

— Ничего? — Она делает шаг ближе. — Элли, да тебя всю трясёт!

— Меня не трясёт, — автоматически парирую я.

— Посмотри на себя! — она хватает меня за локоть. — Ты идёшь, как будто только что из холодного душа вышла. Руки... — она поднимает мою ладонь, — у тебя пальцы ледяные. И ты на каждое слово реагируешь, как будто я спрашиваю тебя про тело в багажнике.

Я выдёргиваю руку:

— Кейт, пожалуйста. Не драматизируй. — Я опускаю взгляд на руки. — Мне просто холодно.

— Холодно? Я тебя знаю, Элли. Ты можешь говорить, что угодно, но ты сейчас не в себе.

— Кейт, — повторяю я, будто заклинание. — Я просто устала. Не усложняй.

Я вынужденно улыбаюсь:

— Пошли уже. Если мы опоздаем, профессор Каннингем разорвёт нас на атомы. И это будет гораздо страшнее любой пропажи на трассе.

Кейт фыркает, но отступает — ровно на шаг.

— Ладно, — соглашается она. — Но после пар ты мне всё расскажешь. Особенно...

Она делает выразительную паузу и наклоняется ко мне ближе:

— Про мужскую куртку, в которой ты вчера вернулась.

— Кейт...

— Что «Кейт»? Ты сказала, что была с Сэмом и его другом. Окей. Логично, что кто-то дал тебе куртку. Но кто? И почему ты вчера сделала вид, что это вообще не важно?

— Потому что это действительно не важно, — выдыхаю я. — Было холодно. Мне дали куртку. Конец истории. Ничего сверхъестественного не произошло.

— Если бы ничего не произошло — ты бы сейчас не уворачивалась от каждого вопроса.

Я отвожу взгляд в сторону, на поток студентов:

— Я не уворачиваюсь.

— Уворачиваешься, — парирует она. — И довольно профессионально. Как будто тебя этому учили.

Я выдыхаю:

— Хватит...

Она поднимает ладони:

— Ладно, ладно. Окей. Делаешь вид, что всё нормально — пусть будет так.

Мы уже почти у двери в аудиторию, когда она вдруг прищуривается, хмурит лоб и шепчет:

— Но если это был Джейсон... и ты мне врёшь...

Я резко оборачиваюсь:

— Какой нахрен Джейсон?

Она толкает дверь плечом, но при этом продолжает:

— Твой бывший, Джейсон! Ты знаешь, что я его не перевариваю. И ты знаешь, что я взорвусь, если узнаю, что ты снова на него повелась. Вот поэтому ты и скрываешь.

Я моргаю, ошарашенная.

— Ты сейчас серьёзно?

— Более чем, — бросает она, входя в аудиторию. — У тебя талант ввязываться в неприятности и притворяться, что всё окей. Так что, прости, но я обязана уточнять.

Я сжимаю губы, следуя за ней:

— Это не Джейсон.

— Уверена? — она оборачивается через плечо. — Потому что куртка XL — прям классический его стиль. Мозг XL — не очень, но вещи огромные он любил.

Я закатываю глаза:

— Кейт, перестань. Это не он.

Она садится за парту и скрещивает руки:

— Тогда кто?

— Тайлер, — говорю я резко, не отводя взгляд. —Теперь довольна?

Кейт буквально замирает. Моргает медленно, как будто услышала что-то невозможное.

— Подожди. Кто? — переспрашивает она тихо, будто боится, что ослышалась.

— Тайлер, — повторяю я чуть твёрже.

Она подаётся вперёд, локти на парте, глаза прищурены:

— Тайлер? Тот самый, который запустил тебе мяч в голову? Тот, который сидел у нас на лекции?

Я втягиваю воздух сквозь зубы.

— Да, тот. Мы были с Сэмом, и он тоже был там. Это всё.

Кейт медленно, очень медленно откидывается на спинку стула.

— Охренеть... — она качает головой и коротко смеётся . — После лекции... полный отчёт. Детальный. Как в полицейском протоколе. Без твоих психологических отмазок. Я хочу знать: кто, что, где и почему.

Я вздыхаю.

Кейт тычет в меня карандашом:

— Вздыхай, выдыхай — сколько хочешь. Отчёт всё равно никто не отменял. После лекции расскажешь всё, без пропусков.

⸻

После пары я не иду на следующую. Я буквально выстреливаю из аудитории, оставив Кейт стоять в дверях с открытым ртом.

Коридор, голоса, смешки — всё превращается в фон. Я иду быстро. Слишком быстро. Почти бегу.

Возле доски объявлений висят распечатки расписаний старших курсов.

Я хватаю лист пятого курса, пальцем скользя по строкам:

CRIM 547 — Криминальный профайлинг.

Аудитория B-302

Время: сейчас.

Сердце проваливается вниз.

Он должен быть там.

Я поднимаюсь на третий этаж на автомате, не чувствуя ступеней. Коридор передо мной расплывается — будто я в чужом сне.

Дверь в аудиторию B-302 приоткрыта.

Я делаю шаг внутрь.

Полный зал.

Профессор чертит на доске схемы профайлинга.

Тишина, упавшая после моего появления, режет мне слух.

Профессор оборачивается, приподнимая бровь:

— Эм... Элли Кларк? — В его голосе удивление и лёгкая насмешка. — Вы сменили факультет?

Несколько студентов тихо усмехаются.

Щёки мгновенно вспыхивают.

— Простите... я... не туда... — выдыхаю я.

Профессор медленно снимает очки, закладывает их в карман.

— Что-то случилось?

Горло сжимается.

— Да... то есть нет... — я делаю вид, что ищу слова. — Я хотела спросить... Тайлер... эм...

Профессор кивает, будто помогает:

— Тайлер Смит?

— Наверное... — отвечаю я чуть тише.

Он наклоняет голову к журналу.

— У нас только один Тайлер Смит. Пятый курс. — Профессор медленно обводит взглядом аудиторию. — Его сейчас здесь нет.

Слова падают в грудь тяжело — будто я чего-то ждала и одновременно боялась этого.

Я сглатываю:

— А вы... вы не знаете, где он?

Профессор поднимает глаза на меня — уже внимательнее, чем раньше, будто на секунду оценивает, почему меня интересует студент, который даже не на моём факультете.

— Элли, — он слегка улыбается уголком губ, — я надеюсь, вы не решили переманивать моих студентов на свой факультет? Или... — он прищуривается, — вы собираете материалы для диссертации по социальным взаимодействиям? Прямо в полевых условиях?

Аудитория тихо смеётся.

Я открываю рот, готовясь соврать, что это просто по учёбе, но не успеваю. Потому что прямо за моей моей спиной, так близко, что воздух дрогнул, звучит спокойный, низкий голос:

— Я тут.

Профессор переводит взгляд к двери:

— Мистер Смит. Рад, что вы нашли время присоединиться.

Я медленно оборачиваюсь.

Он стоит в проходе.

Спокойный.

Руки в карманах.

Взгляд — прямой, на меня.

— Ты что-то хотела? — тихо спрашивает он, подходя ближе, так что между нами остаётся меньше шага.

— Н-нет... — я сглатываю. — То есть... да. Я... хотела...

Слова упираются в горло.

— ...вернуть тебе твою куртку. — Вылетает из меня первое, что приходит в голову.

В аудитории кто-то сдавленно хмыкает — то ли от неловкости, то ли от неожиданности.

Тайлер даже бровью не ведёт.

— Хорошо. И где она?

Меня обдаёт жаром. Глупо. Смешно. Слишком честно.

Пока я ищу хоть какую-то форму ответа, профессор громко кашляет.

— Коллеги, — его голос звучит вымученно-вежливо, — может, ваш... обмен гардеробом подождёт после лекции?

Аудитория разражается тихим смешком.

Я резко оборачиваюсь к профессору:

— Простите. Да. Я уже ухожу.

Но взгляд сам срывается на Тайлера.

— Мы можем поговорить? — тихо спрашиваю я.

Пальцы сами находят его рукав и сжимают ткань, словно пытаясь остановить.

Он замирает.

На долю секунды.

И отдёргивает руку обратно.

— Элли, — его голос низкий, спокойный, разочарованно-холодный. — Если ты думаешь, что после того, как ты ночью поехала со мной, дрожала под моими пальцами и вернулась в моей куртке... — он наклоняется ближе, — это что-то значит...

Он делает паузу.

Смотрит прямо в глаза.

— ...ты ошибаешься.

Слова падают на меня тяжело, чисто, почти хирургически.

Аудитория затихает.

Тайлер отступает на шаг.

— Я займу своё место? — произносит он ровно, без единой эмоции, и проходит мимо меня.