**Сальваторе**
Я ожидал Франческу у ее двери, поглядывая на часы. Опаздывает. Впрочем как всегда. Я уже должен был свыкнуться, но меня продолжало это раздражать. Пунктуальность очевидно не ее конек.
Я невольно бросил взгляд в сторону спортивного зала, и будто перенёсся на несколько дней назад. Перед внутренним взором всплыл образ Франчески, танцующей. Что я знал о балете? Ровным счётом ничего. Так уж сложилось, что я даже ни разу не видел балетного спектакля. Но тогда, увидев её, парящую, как лепесток в ветре, я застыл.
Мысли исчезли, в голове осталась лишь тишина, пока она кружилась, прыгала, двигалась с такой лёгкостью, будто танец был её естественным состоянием. Не было ни музыки, ни сцены, ни костюмов, лишь боль на лице, принадлежащем не Франческе, а героине, в которую она превратил
