Mikhail
Quando Artem me enviou a mensagem dizendo que havia “resolvido o problema”, minha primeira reação foi encostar as costas na parede e rir sozinho.
Rir de nervoso.
Rir porque, em algum ponto da minha vida, tudo tinha saído completamente do controle.
Eu estava prestes a sequestrar a filha de um conselheiro da máfia russa usando um plano que envolvia uma festa elitista, um homem excessivamente interessado em mim e um acompanhante contratado para evitar um escândalo diplomático. Se meu pai soubesse disso, não me mataria — faria algo pior: me colocaria no conselho para ouvir sermões pelo resto da vida.
A risada morreu quando vi a foto.
O homem era bonito. Muito bonito. Elegante, postura segura, olhar treinado para parecer confiante. O tipo de pessoa que não parecia precisar daquele
