Tres semanas después.
Habían pasado veintiún días exactos mirando el mismo techo blanco del ático.
En ese momento estaba recostada contra tres almohadas de plumas. Llevaba un camisón de seda esmeralda. Sus manos descansaban sobre su vientre. Ya no estaba plano. Una pequeña y firme curva se marcaba bajo la tela.
El reposo absoluto no era una sugerencia; era una ley marcial impuesta por Luciano Sterling. No había bajado al salón. No había pisado la cocina. Las enfermeras privadas se turnaban cada ocho horas para vigilar sus constantes vitales.
La hemorragia se detuvo la misma noche del conato de aborto. Pero el miedo no. El miedo seguía ahí, instalado en la base de su garganta.
La puerta de la suite principal se abrió. Luciano entró. Llevaba un traje gris oscuro, chaleco a medida y la
