Cuatro años después.
El vaso de cristal grueso chocó contra la pared de madera.
Estalló.
Los fragmentos volaron por el aire. Cayeron sobre la alfombra gris.
El líquido ámbar manchó la lana.
Thomas Vane bajó el brazo derecho. Respiró por la boca con fuerza.
Agarró los aros de metal de su silla de ruedas. Apretó los dedos hasta ponerse los nudillos blancos.
Giró las ruedas hacia atrás. Se alejó de la mancha de whisky.
La puerta de la cocina se abrió de golpe.
Dora entró al salón.
Llevaba un trapo húmedo en las manos. Vestía un suéter de lana negra grueso. Le quedaba dos tallas más grandes.
Se detuvo en seco. Miró los cristales rotos en el suelo.
Levantó la vista. Clavó sus ojos en Thomas.
No había rastro de la mujer elegante de Nueva York. Tenía ojeras oscuras y profundas. Su pe
