El sonido de los cerrojos de acero al cerrarse después de la discusión resonó en el silencio del ático como si hubieran bajado la tapa de un ataúd de lujo. Luciano se quedó solo en el inmenso salón de planta abierta.
Se pasó la mano por el pelo, frustrado, sintiendo cómo el gel se deshacía bajo sus dedos. Miró su mano derecha. La mancha de tinta negra seguía allí.
Había intentado limpiarla en el coche con un pañuelo, pero la tinta permanente se había filtrado en los pliegues de sus nudillos y bajo sus uñas, como si la duda que sentía le hubiera manchado la piel para siempre.
—Víktor —llamó, sin girarse.
El segundo al mando de la seguridad apareció desde la sombra del pasillo. Era un hombre más joven que Henry, con cara de piedra y movimientos militares.
—Señor.
—Activa el protocolo
