La venganza de la Loba

Capitulo 4

Mis padres eran Alfas de la próspera Manada del Río Sulphur, al norte de Dallas, cerca de la frontera con Oklahoma. Nuestra Manada administraba un rancho ganadero de casi diez mil acres de tierra, además de poseer derechos mineros sobre el petróleo de la zona.

Yo era el octavo de diez hijos y el quinto varón, así que ocupaba un lugar destacado en la lista de herederos Alfa. Cuando mostré interés por las fuerzas del orden después de terminar la carrera de derecho, mi padre me animó a solicitar ingreso en el FBI. Llevaba seis años como agente, comenzando en Minneapolis antes de ser transferido a la oficina de Dallas y a la División de Trata de Personas.

Elegí la Trata de Personas por dos razones: la práctica me repugnaba y me dio una visión y acceso a cómo se podían crear o transferir identidades. El FBI tenía una división dedicada a la reubicación de testigos para la protección de testigos, y si solo necesitabas una identidad, era aún más fácil. Las Manadas la necesitaban porque los hombres lobo vivían más que los humanos, y una persona de ochenta años que aparentaba treinta levantaba sospechas.

Algunos de los falsificadores autónomos con los que me había topado habían sido "privatizados" por nuestra Manada, trabajando con los miembros de la Manada y entrenándolos en sus técnicas. Ahora ofrecíamos servicios de identidad a hombres lobo de todo el país. Era un trabajo valioso y rentable para nosotros.

Salí de la autopista y pronto llegué a un hotel de mala muerte en una zona peligrosa de la ciudad. No me sorprendió que una operación de prostitución ocupara una planta entera de este vertedero. Le enseñé mi placa al policía de la entrada y entré al aparcamiento.

En cuanto salí del coche, la olí. Mi lobo corrió hacia adelante, buscando a su pareja, y yo seguí el rastro dentro.

El punto de vista del agente especial Randall Meechum.

El rastro de olor me condujo a una entrada en el extremo oeste del edificio, que estaba entreabierta. Llevaba mis credenciales del FBI en el cinturón, así que me comuniqué con los lugareños y obtuve una rápida visión general de lo sucedido. Al entrar, el olor se hizo mucho más intenso. Rechacé a mi lobo mientras subía las escaleras. Me detuve en el tercer piso y respiré hondo; era más intenso en este piso, pero también podía seguirlo hasta el cuarto.

Tenía que encontrarla.

Abrí la puerta del tercer piso y la seguí por cinco puertas a la derecha. La habitación estaba entreabierta, pero vacía. Su olor, y el de una mujer humana, era intenso. Cerré la puerta tras de mí, absorbiendo su aroma.

Me puse guantes y empecé a buscar pistas. La habitación estaba limpia, o al menos tan limpia como cabía esperar en un cuchitril como este. La cama estaba usada, así que arranqué y recogí algunos pelos largos y rubios de las dos. Usé polvo limpiador para buscar huellas en los mejores lugares: las manijas de las puertas y los grifos del baño. Tomé fotos de las mejores huellas y luego las limpié. Las revisaría más tarde si no conseguía averiguar quién era de otra manera.

Después de diez minutos, no había encontrado nada útil. Recibí un mensaje de texto: el agente Martínez estaba reunido con los detectives de homicidios locales y se preguntaba dónde demonios estaba. Salí de la habitación, me quité los guantes de látex y los guardé en el bolsillo de la chaqueta.

Arriba, el lugar era un hervidero de técnicos de escena del crimen y policías. —Por aquí, Meechum—, oí. Entré en una sala donde estaban los peces gordos.

—Jefe, estamos asesorando o dirigiendo esto—, pregunté cuando vi a mi Rosalie hablando con el jefe de policía.

—Asesoría y asistencia—, dijo. —El homicidio es de ellos, pero les ayudaremos con los interrogatorios de las prostitutas y con el rastro del dinero.

—Cuatro de las mujeres que encontramos en este piso nos han dicho que estaban siendo esclavizadas sexualmente—, dijo un detective. —Cuatro más no han hablado y cinco están desaparecidas. La única que no fue vista después del tiroteo se llamaba Star, aunque eso no significa nada.

—¿Alguna cinta de vigilancia?

—Ni hablar, el disco duro de la computadora se estropeó hace unos días y aún no lo han arreglado—, dijo poniendo los ojos en blanco. —Estamos trabajando con la recepción; es imposible que entre una red de prostitución sin la ayuda del hotel. Las otras cuatro chicas desaparecidas se escaparon para evitar a la policía; las estamos buscando. Tenemos descripciones de las otras chicas, pero no sus nombres reales.

Era cierto, a la mayoría de las chicas se les daba un nombre, si es que se les daba. Ya fueran reclutadas, secuestradas o vendidas, las chicas que caían bajo el control de Dirk Carlson y su esposa Peggy perdían el control de sus vidas. Las trasladaban de pueblo en pueblo, usando Craigslist y las r************* para llegar a su clientela. Eran difíciles de rastrear, porque se instalaban al atardecer y se habían ido por la mañana. —Meechum, ayuda a Homicidios con las muertes. Kent y yo nos encargaremos de las entrevistas de las chicas.

—En eso, jefe—, dije.

El detective jefe de homicidios, Carl Anders, me sacó de la habitación. —Déjame guiarte por la habitación para que te dé tu opinión—, dijo. Señaló la habitación abierta al otro lado del pasillo. —Aquí es donde Dirk y Peggy establecieron sus operaciones.

Miré dentro, la caja seguía sobre la cama; nada parecía fuera de lugar. —No es un robo—, dije.

—No, había más de cinco mil en la caja.— Caminamos un poco por el pasillo. Había una silueta de pistola con tiza. —Colt 1911, disparada tres veces. Las huellas del arma y los casquillos coinciden con las de Dirk. Primera víctima aquí.

El primer cuerpo era el de un hombre vestido con calzoncillos, tendido a medio camino del pasillo. La bala había atravesado el logo de Marlboro de su gorra y su cerebro estaba esparcido en el marco de la puerta a su espalda. No tenía quemaduras de pólvora en la frente, así que el tirador debía estar al menos a un metro de distancia. Un palo sobresalía del marco de la puerta, mostrando la trayectoria de la bala. Apuntaba al centro del pasillo, en un ángulo de unos diez grados. Mirando hacia atrás, la cama estaba desordenada y olía a cerveza rancia y sexo. —¿Alguno de los clientes oyó algo y asomó la cabeza?

Sí, era un ciudadano muy respetable con predilección por las menores. La chica que encontraron en la habitación tenía trece años.

_Disparo limpio, mejor de lo que merecía—, dije. —El tirador está en el pasillo...— Me moví hasta estar frente a la víctima, con la mano derecha en alto, siguiendo la línea del disparo. Medía 1,93 metros, y si levantaba el arma para apuntar, disparaba con un ángulo muy bajo. Me moví al centro del pasillo y doblé las rodillas hasta que el arma quedó alineada con el bastón. —Esto no puede estar bien, a menos que el tirador mida menos de 1,50 metros—, dije. Acercándome y a la derecha, enderecé ligeramente las rodillas. Sabiendo que era una tienda de al menos un metro, me encontré en el lado derecho del pasillo, a una altura de 1,70 a 1,70 metros. —El tirador es bajo y puede que tuviera a alguien a su izquierda.

—Interesante. Bien, pasemos a la pareja afortunada.— Caminamos unas cuantas puertas más abajo, y el olor a sangre era insoportable. Dirk estaba desplomado contra la pared, con la garganta desgarrada, y Peggy estaba despatarrada sobre sus piernas. Me moví con cuidado alrededor de ellos; Peggy había recibido un golpe entre los ojos, con la nuca despegada contra la pared. El palo estaba justo por encima del zócalo.

—Estaba encima de él cuando la alcanzaron—, dije. Cuando se impacta en la nuca, cesa toda función motora y la víctima cae al suelo como un saco de patatas. Hice el mismo ejercicio con las alturas de disparo. —Tiene sentido que estén en el lado derecho del pasillo, lo que confirma una altura de aproximadamente un metro ochenta. Creo que cualquiera que mida más de un metro ochenta puede ser descartado, simplemente no hay suficiente espacio para disparar desde ese ángulo.

—¿Qué crees que lo mató?

Me puse guantes y me incliné para ver mejor. En cuanto me acerqué, noté su aroma en él y me quedé paralizada.

Mi búsqueda de pareja se había vuelto mucho más interesante y peligrosa. Mi pareja era un asesino y un tirador excepcional, rubio y de un metro sesenta y cinco. De ninguna manera iba a decirles que buscaban a una loba.

Observé atentamente la herida, pues sabía por experiencia en las Manadas lo que era. Ella había movido la mano, agarrándolo con sus garras y rebanándole el cuello como si fuera queso blando. —Parece tener múltiples puntas afiladas, como una de esas garras de oso que se ven en los kung fu. ¡Menudo desastre!— Tenía la garganta abierta y sangre por todas partes.

—¿Dónde está la última víctima?

Unas cuantas puertas más abajo. Podría haberlo guiado hasta allí simplemente siguiendo su olor y el de la mujer humana con la que estaba. Era otra sala de prostitución, que apestaba a sexo y sudor. La víctima estaba desnuda, tumbada boca arriba al otro lado de la cama. La bala le había dado en la sien izquierda y le había salido por la nuca.

—Buen tiro—, dije. —¿Tres de tres en tiros a la cabeza con el arma de otro?

—Sí, nuestro asesino es bueno.

—Un profesional—, dije. —No me importa lo cerca que estés, es un tiro increíble—. Lo miré de nuevo. —Así que tenemos a nuestros dos cabecillas muertos brutalmente, y a dos clientes muertos. El del pasillo miró hacia el pasillo cuando no debía, pero este tipo se estaba acostando con una chica cuando alguien derribó la puerta de una patada.

—Sí, y no es fácil abrir una de estas puertas de una patada—, dijo. Miré el marco; estaba astillado. Un hombre lobo podría hacerlo de una patada; abrir los múltiples pestillos sería más difícil para un humano.

—¿Qué sabemos de este tipo?