Et puis il vacille, et trois d'entre nous se jettent en avant, attrapant son bras, les mains frénétiques. Avant que je sache ce qui se passe, nous l'avons au sol, épinglé. Quelqu'un m'a rencontré un garrot dans la main. Mes mains glissent avec le sang, un flou tâtonnant et tremblant devant mon visage. Il y en a partout, et j'ai l'habitude de saigner, mais bon sang, ça s'infiltre dans les genoux de mes chemisiers et s'infiltre sur le carrelage, glissant sous nos pieds.
Mais quelque chose au fond de mon esprit, il y a un battement de tambour : soutiens-gorge, velcro, serrage, pouls distal. Un interrupteur à basculé. L'homme au sol est un patient à sauver, pas l'homme contre lequel je suis en colère, l'homme que je pourrais étrangler de mes propres mains, l'homme qui m'a laissé détruit. Son
