Me froté lentamente el brazo herido sobre el camisón, nerviosa. Era que no sabía qué esperar, cuál sería la reacción de Andre cuando saliera de allí y me mostrara esos grandes ojos azules enrojecidos de llorar. O más bien, no sabía cómo iba a reaccionar yo cuando lo viera y de repente sintiera cosas que había pasado más de un año tratando de no experimentar de nuevo.
Tragué saliva, impaciente. Él salió y se sentó de nuevo sobre sus talones cerca de mí, con los nudillos apoyados en la alfombra.
—Antes, tenía miedo de no volver a ver a mamá —me dijo suavemente, en voz muy baja—. Ahora sé que nunca la volveré a ver. Y mi papá tiene la culpa de que esté muerta. ¡Le dije que deberíamos regresar por ella, pero no quiso escuchar! ¡Es su culpa!
—No, Andre, no digas eso —le rogué, aunque había p
