Abigail
Peter me había besado. Y yo lo dejé. Dios mío, no solo lo dejé besarme, quería que lo hiciese. Cuando se inclinó, sentí mi propio cuerpo inclinarse también, sentí mis pezones endurecerse y mi aliento entrecortarse en anticipación. Mi boca estaba seca, y tuve que luchar contra el impulso de lamer mis labios o hacer cualquier cosa que pudiera atraer su mirada color miel hacia mi boca. El aire había crepitado entre nosotros anoche, y aún ahora, bajo la fría luz del día, no podía entender por qué.
Él era Peter y yo era Abigail. Éramos mejores amigos. Él era el chico que fue a la ciudad vecina a comprar mi primera caja de tampones, el que golpeó a Scotty Lincoln por jalarme el sostén en sexto grado, y el que fue mi acompañante al baile de graduación cuando mi novio rompió conmigo una
