Ponto de Vista: Greco
O ar do quarto da Unidade de Terapia Intensiva tinha o cheiro gélido e estéril dos produtos químicos de limpeza e o odor metálico do sangue residual que nem o sabão antisséptico conseguira remover das minhas mãos. O silêncio do ambiente era quebrado apenas pelo som mecânico e pausado do respirador artificial — um sopro artificial que insuflava o peito enfaixado de Pietra a cada quatro segundos — e pelo apito monocórdio do monitor cardíaco, que registrava uma frequência cardíaca baixa, mas persistente.
Permaneci sentado na cadeira de metal ao lado do leito, com os cotovelos apoiados nos joelhos e o tronco inclinado para a frente. O meu peito nu, coberto apenas pela jaqueta de couro que Breno me trouxera da mansão, subia e descia numa cadência pesada. As minhas mãos
