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MORITZ Ich stieg die Stufen zur Münchner Stadtbibliothek hinauf und lächelte, während ich in Erinnerungen schwelgte. Ich war nicht mehr hier gewesen, seit ich mich als Kind immer reingeschlichen hatte, um Alina zu sehen. Mein Handy vibrierte in meiner Tasche. Ich zog es heraus und sah, wie der Name Sergio auf dem Display aufleuchtete. Ich würde ihn später zurückrufen; ich schob das Telefon zurück in meine Tasche. „Kann ich Ihnen helfen?“, fragte die Bibliothekarin. Sie war klein und zierlich, mit grauem Haar – ich schätzte sie auf Ende sechzig oder siebzig. Sie wirkte sehr liebenswürdig und zurückhaltend. „Ja, ein Freund von mir war gestern Abend hier auf einer Kunstausstellung“, antwortete ich. Sie lächelte. „Ja, die fand im großen Festsaal statt.“ „Anscheinend gab es dort so eine Ar
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