Hannah miró al hombre de barba algo larga y gabardina, mirarla con lascivia, como si recordase lo que ella hizo por él. Hannah no solía recordar a sus clientes, ni lo que hacía por ellos. Todos eran iguales para ella, y eso le molestaba a los hombres porque les gustaba ser recordados, que los reconocieran cuando los vieran.
—Le dije que se equivoca de persona —corrigió Hannah de nuevo cuando retrocedió—. Le pido que se aleje de mí.
El hombre se rascó la barba y la miró de arriba a abajo.
—No me equivoco. Eres tú. Eres Ángel —dijo el francés con ese acento que ella no toleraba—. Dime, angelito, ¿dónde trabajas?
Hannah no respondió y la vena de su cuello se tensó. Si quería salir de esa situación a salvo, tenía que mantener la calma.
—Le repito…
—¡No me mientas! —gritó y apretó su co
