ПОРОЧНЫЙ отец подруги

Глава 6

Амелия.

Я не могу отвести взгляд от его глаз.

Они будто гипнотизируют, тянут глубже, не оставляя возможности отвернуться.

— Скажите честно… — шепчу. — Вы маньяк?

Нефёдов вдруг смеётся.

Громко. Искренне. Так неожиданно, что я вздрагиваю.

И, возможно, даже сочла бы этот смех красивым… если бы не дрожала от страха.

— Не маньяк, — улыбается он. — Мужчина с утончённым вкусом.

— М-м... — нервно тяну. — В детективе Донцовой точно так же говорил маньяк.

Он скользит взглядом по моему лицу, задерживается на глазах.

— Ты любишь читать? — в голосе мелькает удивление. — Детективы?

— Просто люблю читать, — отвечаю зачем-то. Хотя понятия не имею, зачем он это спрашивает

— Необычно, — хмыкает он. — В наше время это редкость.

Я молчу, не зная, что сказать. Пальцы всё ещё дёргают ручку двери — бессознательно, нервно, будто это единственная ниточка к свободе.

Он тянется к кнопке блокировки, кладёт палец… но не нажимает.

Поворачивает голову ко мне.

— Вечером мы пойдём в казино, — говорит спокойно. — Тебе просто нужно быть рядом. Больше ничего.

— Зачем? — спрашиваю сразу, не успев подумать.

Уголки его губ едва заметно приподнимаются.

— Мне по статусу положено.

— Я… — сглатываю. — Я не подхожу как спутница для статуса.

Он чуть склоняется ко мне, сокращая расстояние до опасного минимума. Мне некуда отодвинуться — я и так вжата в дверь.

— Вот как раз наоборот, малышка, — тихо шепчет. — Подходишь.

Слово режет слух.

Подходишь?!

Это по чём он решил?

И ещё эта малышка нервиркюует. Сильно.

Его взгляд скользит по моим губам.

Задерживается.

У меня между лопаток пробегает жар — неприятный, пугающий, будто тело реагирует быстрее головы.

— Иди, — хрипло выдыхает он.

Щёлк.

Я торопливо открываю дверь и почти вываливаюсь наружу.

В этот момент он хватает меня за запястье — резко, не рассчитав силы.

Я дёргаюсь обратно, теряю равновесие и налетаю на него.

Слишком близко.

Хоть и успеваю упереться свободной рукой в его дверьку.

Я чувствую его дыхание у виска, крепкую хватку на руке, напряжение в его теле — явное, не требующее пояснений.

Я резко отдёргиваю руки, будто обожглась.

— Простите… — бормочу, не поднимая глаз.

Выбираюсь из машины почти бегом, подхватываю рюкзак и отступаю на шаг.

Он не останавливает.

Просто смотрит.

И от этого взгляда мне становится только хуже. Я сжимаюсь вся, чувствуя мурашки под одеждой.

Разворачиваюсь и быстро иду прочь, почти не чувствуя ног.

Щёки горят, сердце колотится, внутри всё дрожит — от стыда, от страха, от осознания, насколько опасно близко я только что оказалась.

Это ж нужно было так опозориться…

— Ужас, — бормочу себе под нос. — Самый настоящий.

Я даже не оборачиваюсь.

Иду прямо, хотя остановка — через дорогу. Сворачиваю к следующей, будто расстояние может стереть произошедшее.

— Двести тысяч… — шепчу. — Двести.

Юморист.

В его мире — это, наверное, копейки.

В моём — сумма, от которой темнеет в глазах.

И он это прекрасно понимает.

Вот только ляпнул зачем?

— Зачем?.. — спрашиваю пустоту.

Останавливаюсь у светофора.

Кто вообще такой Нефёдов Олег Олегович?

Спросить у Лили?

Я фыркаю, переходя дорогу вместе с потоком людей, внимательно глядя по сторонам.

Ну точно, супер идея, Лия.

Прям вижу эту сцену:

«Лилёк, привет. Я тут должница твоего отца. Скажи, он всегда так разговаривает с людьми?»

Нет уж.

Не подходит.

Она меня не поймёт и вопросами завалит, как лавиной с гор.

Дохожу до остановки, сажусь.

Рядом устраивается парень, клацает в телефоне. Я невольно скашиваю взгляд.

Гуглит.

Точно.

Я тоже могу гуглить. Думаю, что-то да найду о бизнесмене Нефёдове.

Достаю телефон — и тут же вижу кучу сообщений от одногруппницы. Последнее выделяется:

«Амелия, Виктория Викторовна сегодня не в духе. Кто не пришёл — ищет место практики сам.»

— Сам?.. — повторяю вслух.

Настроение с нуля срывается в низ на минус пятьдесят.

Как я сама найду?

Где?

Без распределения меня никто не возьмёт. Только бесплатно.

А мне сейчас нельзя бесплатно.

Я блокирую телефон и кидаю его в карман рюкзака.

Глаза щиплет. Слёзы подступают сами.

Я сегодня провалила самый важный урок. И всё из-за семейки Нефёдовых.

Автобус подъезжает, и я на автомате захожу, сажусь на свободное место.

Упираюсь лбом в холодное стекло и долго, тяжело выдыхаю.

Может, попробовать поговорить с Викторией Викторовной?

Объяснить, что меня действительно сбила машина?

Я оглядываю свой светло-серый пуховик.

Весь в грязи. В разводах. Мокрый.

Должна поверить. Это же правда.

Выхожу за три квартала — дальше автобус идёт в другую сторону.

Иду пешком.

Мысли снова и снова возвращаются к Нефёдову.

Он правда заедет вечером?

Привезёт платье? Повезёт в «высшее общество»?

— Ну да, — сердито бурчу. — Конечно.

Можно подумать, я — улучшенная версия Джулии Робертс.

Только без романтики, без контракта и без выбора.

Нет уж. Сравнение вообще не подходит.

У неё — история любви.

У меня — долг. Огромный.

До колледжа дохожу на автомате и буквально врезаюсь в Бурцеву у входа.

Она окидывает меня взглядом, приподнимая бровь.

— Беганова, а что с вами произошло?

Я краснею под этим оценивающим взглядом.

— Виктория Викторовна… простите, что не пришла на урок. Меня машина сбила.

Она медленно осматривает меня с ног до головы, поправляя очки.

— Машина сбила? — переспрашивает.

— Да, — киваю.

— Понятно, — прищуривается.

И мне тоже понятно. Она не верит.

— В полицию обращались? В больницу? Есть справка?

Я сжимаю нервно лямку рюкзака.

— Нет… обошлось испугом и грязной одеждой.

Она закидывает сумку на плечо.

— Беганова, — говорит холодно, — пол учебного заведения обсуждает вчерашнюю вечеринку в вашем доме. Вы думаете, я поверю в эту историю?

У меня внутри всё сжимается. Я нервно сглатываю, но продолжаю настаивать на своём.

— Виктория Викторовна, то, что было вечером, совершенно…

— Не утруждайтесь, — перебивает она. — Не пришли — вам считается. До свидания.

И уходит, бросив на меня ещё один тяжёлый взгляд.

Я смотрю ей вслед, чувствуя, будто мне только что нагадили в душу.

Я ведь никогда не прогуливала. Никогда не подводила.

А сейчас на меня смотрят, как на проблему.

Опускаю голову, плечи, разворачиваюсь и медленно иду обратно к остановке.

— Пусть этот день поскорее закончится… — шепчу.

Хотя есть предчувствие, что кончиться он не скоро и не спокойно .