Ветер трепал тёмные волосы Деймона, пока он стоял на крыше старого здания, смотря на едва просыпающийся город. Серый свет рассвета растекался по небу, заливая улицы слабым сиянием. Этот час, между ночью и утром, был его любимым. Мир ещё не проснулся полностью, но уже начал дышать. Это была единственная тишина, которая ему нравилась.
Деймон всегда чувствовал себя чужим среди людей. Даже среди волков он оставался изгоем — не потому, что был слабым, а скорее наоборот. Его сила, уверенность, этот тонкий сарказм, что всегда звучал в его голосе, делали его чем-то большим, чем они могли понять. Он был как стих, который никто не умел читать.
Он не искал стабильности, не верил в предсказуемость. Всё, что его вдохновляло, лежало в случайностях. Деймон никогда не любил повторения. Люди, как серые к
