VICTOR SCHMITH
O som do motor do jatinho diminui à medida que aterrissamos no Charles de Gaulle. Me recosto brevemente no assento de couro, massageando a lateral do pescoço com os dedos e suspiro forte. Dormi pouco. Alana não saiu da minha cabeça desde o momento em que fechei a porta do carro e a vi ali, parada na entrada da mansão, com aquele olhar que grita mais do que palavras.
Uma semana é muito tempo.
Só eu sei como eu não queria ter vindo.
E agora que estou do outro lado do oceano, sinto o peso dessa frase com cada quilômetro que nos separa.
Desço do jatinho em meio à brisa fria de Paris e entro direto no carro que me espera. Ao sentar, eu aproveito a vista do percurso e confesso, sinto um pouco de salta de Paris. Esse lugar fez parte de mim por muitos anos e fiquei acostumado,
