Jade Alencar
Estou no quarto com a minha mãe, sentada ao lado da cama, ajudando-a a organizar a mala.
A tensão entre nós é densa, silenciosa e quase sufocante. Tento não pensar no motivo, mas é impossível. A mala é dela. A qualquer momento, ela pode precisar viajar, pois, a minha avó piorou lá no Canadá. Foi levada ao hospital ontem, e agora está em observação com os pulmões carregados, fraqueza extrema e a imunidade bem crítica.
— Leva esse casaco aqui, mãe. É quentinho e você vai precisar. — Digo, tirando um do armário e dobrando com cuidado.
Ela suspira, nervosa. Os olhos vermelhos denunciam que chorou antes de eu entrar.
— Obrigada, filha. Eu nem sei o que colocar nessa mala... — A sua voz treme. — Estou com medo.
— Eu também estou, mas vai dar tudo certo. Ela é forte! — Digo n
