Les rues de Paris étaient glissantes sous la pluie tandis que j'arpentais le toit, les lumières de la ville vacillant comme des étoiles mourantes. La vision de Léa me hantait, tournant en boucle dans mon esprit comme une pellicule cruelle. Clara, debout au bord d'une falaise. L'hésitation dans son regard. Le saut. Et puis plus rien. Ma poitrine se serra, un étau me serrant les poumons. Elle est partie.
« Élias. » La voix de Victor trancha la tempête, mais ne m'atteignit pas. Pas vraiment. Mes pensées étaient un tourbillon, tournant trop vite pour m'accrocher à autre chose qu'à l'image de son corps en train de tomber, au vide qui allait suivre.
« Elle est morte », dis-je, les mots ayant un goût de cendre. « Clara est morte. »
Victor m'agrippa l'épaule, sa poigne ferme mais sans violence.
