Stella
—Estás rara— dice Clarice mientras se retoca el labial frente al espejo retrovisor del auto cuando nos detenemos en un semáforo.
Yo dejo los cuadernos en mi regazo, junto a la mochila, y la miro de reojo.
—No lo estoy. ¿Por qué dices eso?
Ella chasquea la lengua, se encoge de hombros y sigue con su ritual frente al espejo.
—Porque estás más callada de lo habitual. En el bufete apenas sales de tu escritorio. No has hecho ni uno solo de tus chistes sarcásticos en toda la semana. Y, bueno… eso. Estás rara.
—Estás exagerando— murmuro, girando el rostro hacia la ventanilla. La ciudad pasa lenta, como si también ella tuviera algo que esconder.
No quiero decirle que tiene razón. Que desde hace semanas siento que el mundo se me ha dado vuelta. Que estoy desorientada, como si alguien
