VILLA CACHETTE DE COCO — JOUR
Le soleil filtre à peine à travers les rideaux tirés de la petite villa, quelque part en périphérie du centre ville. Le silence est apaisant, presque trop parfait. Coco, enroulée dans un peignoir beige, est affalée sur le canapé, les jambes croisées, une tasse de thé fumant entre les mains. Elle fixe le vide, les yeux cernés par les nuits sans sommeil.
Lorie, son amie de toujours, entre dans la pièce, tenant un plateau avec des fruits découpés et un bol de yaourt au miel.
— Tu n’as rien mangé ce matin, murmure-t-elle.
Coco secoue la tête.
— Je n’ai pas faim.
— Coco...
— Je suis juste fatiguée. De tout ça. De lui.
Elle pose sa tasse sur la table basse, puis se redresse lentement. Un silence tendu s’installe.
— Il t’a fait du mal, mais tu sais pourquoi
