O nome que me deram foi Sombra porque desde cedo eu aprendi a existir sem ser visto demais. No morro, quem aparece em excesso vira estatística, e eu sempre preferi ser o que observa, o que calcula, o que protege sem chamar atenção. Cresci entendendo que sobreviver é saber quando falar e, principalmente, quando ficar quieto. Tenho vinte e sete anos agora, mas minha cabeça envelheceu muito antes do corpo. Um metro e oitenta e oito de altura, corpo seco, forte de quem corre mais do que posa, braços fechados de tatuagem que contam histórias que eu nunca explico, cicatriz na sobrancelha esquerda de uma correria que quase deu errado e outra no antebraço que já virou parte de mim. Cabelo sempre curto, barba por fazer, olhar atento, desses que nunca relaxam de verdade.
Sou sub do morro Coroa n**
