A manhã no Morro da Babilônia não pedia licença para começar. Ela simplesmente chegava, atravessando frestas, subindo os becos, trazendo barulho de rádio ligado cedo demais, moto acelerando, vozes misturadas com cheiro de café passado forte. A luz invadiu a sala simples da casa de Helena aos poucos, dourada, insistente, revelando o que a madrugada tinha deixado para trás.
O sofá.
Desarrumado, pequeno demais para dois corpos adultos, mas ainda assim palco de algo que nenhum dos dois fingia que não tinha acontecido.
Helena acordou primeiro, como quase sempre. Não porque tivesse dormido melhor, mas porque o costume de vigiar o mundo nunca a abandonara por completo. Abriu os olhos devagar e, por um segundo, ficou imóvel, sentindo. O calor. O peso de um braço firme atravessado sobre sua cint
