Saí da cozinha como se o chão estivesse pegando fogo. Aquela garota tinha um poder que me assustava: ela me fazia esquecer, por alguns segundos, que eu era o cara que decidia quem vivia e quem morria naquela favela. Atravessei o pátio da mansão e desci as vielas em direção à boca principal. O sol da tarde castigava o asfalto, mas por dentro eu era puro gelo.
Cheguei no escritório da contenção e o clima estava pesado. O cheiro de maconha prensada, óleo de fuzil e suor era o meu habitat natural, mas hoje aquele cheiro me causava náusea. Tiziu estava lá, encostado na mesa de mogno onde contávamos o movimento, conferindo uma carga de pistolas que tinha chegado da fronteira.
— Chefe, o movimento do Beiral subiu 20% essa semana — Tiziu falou sem levantar a cabeça. — Mas o papo no rádio é que o
