A noite caiu sobre o Rio de Janeiro com um céu limpo, mas para mim, o ar parecia denso. O trajeto de volta foi silencioso; não liguei a música, apenas deixei o som do vento ocupar o espaço. A marca dos dedos do Henrique já tinha sumido do meu braço, mas a sensação de invasão ainda queimava na minha pele.
Assim que estacionei e entrei em casa, o cheiro de chá de camomila e bolo de fubá me recebeu. Minha mãe, Lídia, estava sentada na mesa da cozinha, folheando uma revista. Ela nem precisou que eu dissesse uma palavra; bastou me olhar por cima dos óculos para saber que a minha luz estava opaca.
— Estela? — ela chamou, fechando a revista e se levantando. — O que foi, meu raio de sol? Você está com um olhar tão triste, tão pesado...
Eu joguei a bolsa na cadeira e me deixei cair no abraço del
