Луна сидела на краю постели Тима, её пальцы всё ещё сжимали ткань платья, а слова брата эхом отдавались в голове: "Ты другая". Они резали её, как осколки стекла, пробивая магический туман, что так долго окутывал её разум. Тишина комнаты давила, нарушаемая лишь скрипом ветра за окнами дворца Антареса — холодного, чужого места, которое никогда не стало для неё домом. Её взгляд упал на мрачный рисунок Тима — тёмный лес, тени, когти, что тянулись из мрака, — и её сердце сжалось. Это был не просто детский набросок. Это было предупреждение.
— Хорошо, — сказала она, её голос стал твёрже, несмотря на дрожь внутри. — Мы уйдём. Я поговорю с Антаресом сегодня же.
Тим поднял на неё взгляд, его глаза вспыхнули надеждой, и он кивнул, сжимая карандаш чуть крепче.
— Спасибо, Луна, —
