— Mãe, você trouxe o Misha? A voz melancólica da minha filha é ouvida no banco de trás. Misha é seu Mickey Mouse, e se Damião não o jogou no porta-malas, agora ela terá que se virar e correr para casa com urgência. E a minha filha não vai se importar com o fato de termos passado por um engarrafamento de duas horas, durante o qual ela roncou alegremente na sua cadeirinha.
Viro-me para o meu marido e olho com um olhar suplicante, porque definitivamente não joguei Misha no porta-malas, a única esperança que resta é com Damião, que é o mais responsável possível e sempre se lembra dos caprichos das suas meninas. Como ele diz. Sim, ele ainda me trata como se eu fosse uma menina.
— É hora de começar a cobrar deste Misha a estadia. O meu barbudo favorito resmunga insatisfeito, mas liga a seta pa
