Утром похмелье встречает меня лёгкой слабостью, ватной головой и суматошной миссис Альварес.
— Вы как-будто меня на свадьбу отправляете, ей-богу, — бормочу я, застёгивая косую молнию жакета. — Я всё равно собираюсь простоять всю тренировку, ничего не делая.
— Так нельзя, Марнье, — няня подхватывает белый плащ, на котором серебристыми нитками вышит герб воздушной стихии, — ты должна отстоять честь свой стихия!
— А я не могу, потому что меня вдохновляет на работу только мой настоящий наставник, а его заперли в клетке. Кстати, а плащ-то мне зачем?
Миссис Альварес выпучивает свои карие глаза так, будто я спросила что-то идиотское, вроде: для чего люди пользуются столовыми приборами?
— Что за глупый вопрос, это часть боевой экипировка! Все ходить в плащ!
— А, ну понятно, уверена, что Бэтм
