A noite desceu sobre Marselha com uma espessura invulgar. O céu parecia mais baixo, o ar mais quieto, como se a cidade pressentisse que algo estava prestes a quebrar.
Mateo mantinha-se sentado à secretária do escritório central, o olhar fixo num ecrã que mostrava vários pontos num mapa. Cada ponto era uma localização marcada nas últimas quarenta e oito horas. Dante tinha passado por três delas. E o padrão estava a emergir.
— Ele está a repetir zonas — disse o informador, um dos seus homens infiltrados na rede exterior da Camila. — Nunca por muito tempo, mas há uma lógica. Ele volta sempre para pontos de contacto antigos. Como se tivesse uma rota própria que ninguém mais conhece.
Mateo pousou a caneta. Pegou numa fotografia em cima da mesa. Era uma imagem pouco nítida, mas reconhecível.
